Me mude a los vacios.
Donde los escritores venimos cuando el aire no sabe a nada y las hojas ya no se dejan escribir.
Nunca ame lo literal, mis letras pocas veces tuvieron algun sentido.
Me voy a ese sitio, donde todo es real, ese que tanto repudie y en el que jure no vivir nunca.
Pero, es que, ya no puedo vivir de sueños, mira que tan alto sigue siendo el cielo.
¿Será mi destino vivir asi, aqui?
VERA
Donde los escritores venimos cuando el aire no sabe a nada y las hojas ya no se dejan escribir.
Nunca ame lo literal, mis letras pocas veces tuvieron algun sentido.
Me voy a ese sitio, donde todo es real, ese que tanto repudie y en el que jure no vivir nunca.
Pero, es que, ya no puedo vivir de sueños, mira que tan alto sigue siendo el cielo.
¿Será mi destino vivir asi, aqui?
VERA
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